Etta James.

He tenido muchos temas en mente en estos días. Desgraciadamente ningún tiempo. No me considero un tipo ocupado pero definitivamente alguien en mi posición no puede poner el placer sobre la obligación y desgraciadamente para mi, este blog, maltrecho como es, es un verdadero placer.

Tenía un buen rato que no escribía y mucho de ello tiene que ver con una inusual actividad mental. He ido y venido en temas, nada del otro mundo, pero esta semana, curiosamente me interesó la muerte y no sólo la muerte como mi anterior entrada, la muerte desde el patibulo, justo antes de llegar.

La semana pasada se anunció que la cantante Etta James (una de mis favoritas) estaba en la etapa terminal de una Leucemia que, según dicen las personas cercanas y algunos medios, ha sido tortuosa.

Mi primer pensamiento, cuando escucho una noticia de estas es muy sencillo, por qué le sucede a ella, qué clase de karma tendría que pagar para pasar por esas condiciones de vida. Poco tiempo después comienzo a analizar la situación y otro pensamiento recurrente me corrige, no se trata de un castigo, mucho menos de una venganza, es simplemente reafirmarla como lo que es, un ser humano.

James no es una mujer joven, tiene 73 años, tampoco es, por más que muchos nos neguemos a creerlo un ser sobre natural o superior. Lo que si es, y nadie podría ponerlo en duda, una mujer con un talento y calidad poco comparable. Pero no deja de ser un organismo, igual que el de cualquier persona en el mundo.

Eso es lo que la hace tan fantástica. A pesar de ser un ser humano, común y corriente en lo orgánico, puede ser sorprendente en lo abstracto. Una mujer con una capacidad vocal y poder melódico único, no es un don de dios, mucho menos un regalo, es simplemente una capacidad admirable, algo que la distingue del resto, pero no la hace diferente.

Su próxima muerte nos recuerda que aquellos ídolos que todo el tiempo estamos replicando sólo son seres humanos y como tales debemos verlos. Su muerte, definitivamente la hará inmortal siempre y cuando la mente humana esté dispuesta a perpetuarla. Yo, en lo personal, haré lo posible para que en mi estancia en este mundo, su música y todo lo que la rodeaba permanezca viva. De eso creo que se trata.

@GabrielSobrino

Sobre la muerte y la soledad.

Toda la vida, en todos los medios, desde que yo era pequeño, la gente aseguraba que no hay un pueblo más valiente y confrontado con la muerte que el mexicano. Incluso, con mucho orgullo, maestros, familiares y adultos en general aseguraban que les significaba tan poco y que era tan banal que la mejor forma de mostrárselo era burlándose en su cara.

La verdad es que al mexicano la muerte le da mucho miedo, este valor, como decía Octavio Paz, en realidad es una risa nerviosa que intenta espantar la incertidumbre de que, inevitablemente, de un modo u otro, algún día todos tendremos que morir.

El mexicano le teme a la muerte por varias razones, algunos sociólogos y escritores aseguran que tiene que ver con la forma en la que han sido educados cultural y religiosamente. Definitivamente. Sin embargo no es la única razón.

El mexicano teme a la muerte porque convive con ella de manera tapada, olvidada, escondida. Les hablan de la muerte de miles, pero nunca los ven. Se esconden tras los puestos de periodicos y revistas esperando que la imagen de algún periodico amarillista les muestre, aunque sea un poco, el rostro sangrante de un recientemente difunto. Hay un morbo, hay un interés, pero pasan horas tratando de negarlo, está mal, es enfermo, es inhumano.

Lo que es inhumano es no hacer conscientes a los sujetos de su único futuro inevitable. Nada nos consta en esta vida y sin embargo, lo único que sí, es guardado en un baúl con la esperanza de que salga tan sólo pocos segundos antes de reclamar nuestro cuerpo.

El no conocer la muerte de cerca y el nunca asumirla como una realidad humana nos vuelve tanto más vulnerables que un niño con miedo a la obscuridad. Esto se debe a que nunca nos enfrentamos a sus formas, desentrañamos sus estructuras, mucho menos la observamos actuar, simplemente la dejamos vivir mientras mas lejana esté y eso, sólo la hace mucho más peligrosa.

Para verdaderamente ser "valiente" hay que reconocer, primero, que se morirá, y que además, sucederá de formas que nunca, bajo ninguna forma podremos controlar. Pero tal vez, el miedo más profundo que deberemos vencer será el de perder a alguien más y también, saber que en la mayoría de los casos la forma será inesperada.

Tal vez esto es lo que más asusta a los mexicanos sobre la muerte, la soledad que implica. Esto, no sólo muestra que son un pueblo profundamente egoísta y que, desde luego, sólo está preocupado por él mismo.

Es entonces que la muerte toma una dimensión distinta, ya no se trata del dolor y el sufrimiento que podría pasar, ya fuera el sujeto o sus cercanos, se trata de lo que deja después, de los efectos, del dolor inadvertido. De eso se trata la muerte en México y en muchas partes del planeta, de adivinar, de una forma u otra el momento en el que nos quedaremos solos, en el que tendremos que cambiar nuestros hábitos, en el que dejaremos la comodidad que hoy, aparentemente tenemos.

Es entonces que la muerte nos permite revelarnos como los egoístas, solos, hijos de perra que pueblan el mundo, por eso el mexicano la odia tanto, porque lo deja en evidencia frente al resto y eso, en su cultura católica, es impensable.

@GabrielSobrino

La modernidad, su complejidad y la política mexicana.

En la modernidad ya no hay absolutos y creo que en eso radica su encanto.

Chuck Klosterman, sesudo sociólogo y antropólogo norteamericano ejemplificaba esta disolución de los grandes mitos concentradores de la cultura a través de la figura de Johnny Carson. En su libro "IV" asegura que nunca habrá nadie como Carson, que lo que nos queda, como sociedad moderna, es esperar a que se multipliquen los intentos y por ende los personajes, y como resultado, las opciones. Es decir, más que tener una gran figura hegemónica, nos debemos preparar a recibir una decena de menores, pero igualmente legítimos componentes, pero sobretodo, debemos prepararnos para los efectos que tendrán en la vida cotidiana, las relaciones personales y desde luego, la cultura de una sociedad.

Ahora, si llevamos esto a la política, podemos comenzar a observar que la cosa se complica. Ya no se trata de elegir un candidato en común o bien, derrocar a uno específico, lo que vivimos ahora es la enorme confluencia de miles de corrientes ideológicas con distintos orígenes y finales. Claro, la cuestión se endurece cuando vemos que estas diferencias ya no pertenecen sólo al orden de lo nacional, sino que se transforman en lo local e incluso, en lo vecinal. Esto quiere decir que, además de vivir en una sociedad que tiene diferentes ideas, tendríamos que tolerarlas.

Las ideas son eso, abstracciones, pero la humanidad se ha batido y debatido por defenderlas. Cosas tan elementales como la religión y la política han causado guerras y conflictos, pero ninguna se ha logrado imponer, permanentemente, en ningún lado. Esto se debe a que los seres humanos somos capaces de cambiar, negociar o evolucionar nuestras propias ideas.

Pero somos obstinados, a veces por nacionalismo, a veces por regla, deseamos que el Status Quo de las cosas permanezca, como si mantenerlas y detener su fluir las hará menos peligrosas o bien, menos impredecibles.

Es por ello que el solo hecho de que no exista una figura hegemónica debería ser, por si sola una imagen de progreso y tolerancia. Sin embargo y bajo las condiciones culturales en la mayoría de los países, se presta a la confrontación y por supuesto, el comentario barato. No estoy en contra de estas prácticas, creo que son necesaria, pero lo que si debe de existir es un balance, entre la crítica, la burla y el análisis.

Pero pensar un mundo con tantas opciones, ideologías y tendencias que conviven alegremente y sin golpearse es estupido. En la mayoría de los casos, la sola existencia de una, contradice o contraviene a la otra, por lo que su existencia y primicia está basada en derrocar a su antecesora. Pero esta batalla ontológica, por sí sola, no debería significar confrontación, en todo caso es la renovación de una idea que va perdiendo legitimidad.

El problema es que pareciera que no estamos listos. Nos encontramos en un punto de nuestra existencia en dónde las personas viven situaciones que aún no comprenden. Esto se debe a que el avance social no se ha detenido a esperar que todos se le suban, el arranca, quien logre tomarlo disfrutará de sus beneficios. El problema de que la marcha, sea incesante y no permita dar tiempo para que todos suban es que, eventualmente, la mayoría quedará fuera. Esto agudizará las condiciones de vida y por lo tanto de convivencia, situación que desde luego no suena bien considerando que el pronóstico es que, en las siguientes décadas, las opciones se duplicarán o triplicarán y cada persona tendrá su variante especifica de gustos y deseos, que podrá parecerse a la del resto, pero nunca será exactamente igual.

Habiendo probado el punto sobre la influencia que tiene esta diversificación sobre terrenos simples, me gustaría comentar algo sobre terrenos más complejos y con mayor trascendencia en la vida de las personas: la política y lo haré, específicamente, a través de lo que sucede ahora en la democracia mexicana.

México vivió muchas décadas bajo el yugo de gobiernos semi - totalitarios y no - democráticos. En ese tiempo, el gobierno tomó el modelo socialista de estado e intentó, en la medida de sus posibilidades, convertirse en un gran estado benefactor. Sin embargo, para lograrlo, tuvo que solidificar las instituciones que había creado, para que con ello, los planes, proyectos y políticas públicas, tuvieran un impacto real en la vida de las personas. Entre algunas de estas instituciones que debieron remozarse se encontraba la del presidente de la república.

Esta figura necesitaba concentrar un poder muy especifico que le permitiría, a la postre, implementar los proyectos "emanados de la revolución". Con el tiempo, estos proyectos fueron cambiando y la ideología de los políticos también. De un gobierno proteccionista, se pasó a uno que deseaba acotarse, pero sobre todo, deslindarse de cualquier responsabilidad que necesitara presupuesto. Pero al hacerlo, nadie le dijo al ciudadano mexicano que ya no podía esperar, como lo había hecho hace años, que el "papá gobierno" lo ayudara en todo y que por vez primera, debía aprender a caminar por si solo. Lo que hicieron, fue echar al hijo a la calle y dejar que aprendiera a la mala.

Bajo estas condiciones aún hoy los mexicanos esperan a este gran hombre que venga a salvarlos de la situación en la que viven. Aún hoy, la propuesta del senador Manlio Fabio Beltrones, oportunista desde luego, en donde se planteaba un gobierno de coalición, ni siquiera pasa por la mente de los votantes. Esta, que podría ser una carrera por mejorar las condiciones de vida de los mexicanos, se convertirá en la carrera por evitar que el otro exista, que el otro opine.

Qué tan complicado puede ser sentarse y dejar de pensar en el poder. Aparentemente, mucho.

Sin embargo, lo que no es tan complicado, es el cambio mental que debemos sufrir nosotros como ciudadanos. Si fuimos capaces de entender que no habrá otro Raul Velasco y podemos convivir con varios y muy distintos conductores, por qué no podremos entender, eventualmente, que un sólo político no debe, ni merece, cargar con todo el poder y la responsabilidad que este genera.

Es un cambio que tardará muchos años en saltar a la vista pero, es probable.

@GabrielSobrino

Esa ironía no me deja.

Es irónico, en muchos sentidos, que el único texto en el que he recibido respuesta concreta, ha sido aquel que escribí más desapegado a mi ritmo, creencias y responsabilidad. El texto, justo anterior a este, es el resultado de la meditación sobre un problema común para la gente, pero poco interesante para mi, no obstante su constante vuelta en mi cabeza.

Cuando alguien escribe siempre lo hace, por lo menos en algún momento, pensando en quien lo leerá. Cuando vi las reacciones, pocas pero consistentes sobre el tema, las opiniones que generaba e incluso el rechazo en algunos me sentí orgulloso y a la vez, un poco aturdido. Lo explicaré con un poco más de claridad, no me molestan las opiniones, contrarias o afines, creo que la voz debe ser escuchada todo el tiempo, no importando si nos dice cosas que queremos oír, lo que me molestó es el resultado final este ejercicio es muestra de que será difícil que la gente guste de mis desvarios comunes.

Por ejemplo: una de las respuestas que me sorprendió fue el de una buena amiga (finalmente este blog es leído mayormente por gente que conozco y lo cual les agradezco) que aseguraba que el problema que planteaba en la entrada anterior, el ideal de las relaciones humanas, era un problema de los jóvenes o adolescentes. Yo no hablo de temporalidades y en lo común soy un explorador de las generalidades, como le comenté en ese momento, creo firmemente que es un problema común a todas las edades, y tengo varias pruebas vivientes de ellos. Afortunadamente ella no lo vive así pero eso no omite al resto y ese es tal vez el último objetivo de haberlo escrito, que quien lo lea y lo sufra, pueda reconocerlo y hacer algo al respecto, o bien decidir vivir así, que también es respetable.

El asunto es que difícilmente escribo o escribiré con la intención de ayudar a la gente con sus problemas, no porque no pueda ofrecer alternativas, sino porque al final quién soy yo para hacer tal cosa. Mi vida no es un ejemplo y un portento de respuestas y buenos caminos, de hecho, el caos es un bien que protejo con suma cautela.

El ejercicio funcionó en la medida que pude ubicarme en una posición de observador puro y no relacionarme con absolutamente nada de lo que escribía. Eso no quiere decir que no creyera o pensara lo que escribí, simplemente no me interesa hablar de esas cosas, pero como siempre la vida no se trata de lo que uno quiere hacer, sino de lo que debe, aunque a veces no tengamos ninguna idea.

Al final puedo decir que como ejercicio resultó enriquecedor, ayudó a mi pluma a moverse en direcciones distintas a las que estoy acostumbrado, sin embargo, me dio un panorama muy claro de lo que enfrentaré si algún día pretendo hacer más públicos mis pensamientos.

Aún así le agradezco a todos los que me leen, opinen o no y estaría bueno que me dijeran por aquí o por Twitter, para qué les sirve lo que escribo.

@GabrielSobrino

Las expectativas son para los imbéciles...

Nunca se debe dejar todo por nada, ni por nadie. Hace muchos años salía con una mujer que me reclamaba, prácticamente todos los días, que no estaba perdidamente enamorado de ella, que no dejaba a todos por ella, que no me dedicaba a hacerla feliz. Ella, por su parte, hacía lo posible por hacerlo, pero tampoco le salía muy bien, era un caso especial de contradicción constante, quiero que me ames con todo tu corazón pero hasta que yo no vea que es parejo, yo no puedo darte más.

En ese momento vivía entre risa y frustración. La quería, pero parecía no ser suficiente. Mucha de la culpa se la achacaba a su obsesión con las chick flicks norteamericanas, pero la verdad, siendo completamente honesto, lo que escondía era un miedo profundo a no ser exactamente como le habían dicho que debía.

Muchas veces los medios de comunicación masiva no se dan cuenta del daño directo que hacen a la población, y no estoy hablando de un par de tetas o de fumadores adolescentes, hablo de aquellas idealizaciones que le han vendido a la población sobre qué, cómo y cuándo debes enamorarte. Seamos honestos, comparados con el amor que se prodigaban la gaviota y el imbecíl de Eduardo Yañez somos poco menos que basura. Pero ¿por qué la gente se toma esto en serio? no lo hace, pero le gustaría. Es decir, hemos llegado al punto de nuestra existencia en donde sabemos que eso es imposible y sin embargo no perdemos la esperanza de que suceda, incluso, de que nos acerquemos.

El problema con esto es que cualquier relación que tengamos en nuestra vida será poco menos que mierda comparada con aquellas que salen en televisión. Para varios psicoanalistas alemanes, este deseo por lo que podría ser, comparado con lo que se es puede generar sujetos constantemente deprimidos y con pocas intenciones de vivir, sin embargo, lo que yo creo que sucede es que nos vuelve insatisfechos constantes, pero sobre todo, absurdos.

¿Qué podemos esperar de la vida cuando no hay expectativas? Todo. Seamos honestos, las esperanzas sólo sirven para llevar a cabo los planes, pero cuando nos proponemos hacer algo, nuestra mente siempre está en el resultado y no en el proceso. Tal vez, si las personas comprendiéramos que el hacer algo no sólo implica el a donde vas a llegas, sino todo por lo que vas a pasar, entenderíamos que el querer a alguien es eso, el proceso de llegar a quererlo y no el hecho.

Con las idealizaciones a cuestas, caminamos con toda la intención de cumplir con nuestros objetivos, el problema es que los confeccionamos tan bien que no nos damos cuenta de lo que sucede: el mismo objetivo se vuelve un impedimento. Esto lo puedo dejar claro volviendo al ejemplo con el que comencé, esta mujer, más que desear ser simplemente amada, deseaba que la amaran a su manera, pero esto es imposible. ¿Por qué? pues porque cada persona es un mundo y una formación distinta, cada quien tiene sus propias formas de expresión y desde luego de admiración, lo que para alguien es una respuesta tibia, para otros puede resultar un esfuerzo sobre humano por expresarse, al final, si me lo preguntan, el problema es la confianza y la comunicación.

Si tu no le crees a tu pareja lo que expresa, difícilmente estarás satisfecho con la forma en la que te quiere. Es mucho más fácil negar tajantemente una situación que darle una oportunidad, sobre todo cuando se trata de los sentimientos de las personas. En resumen, para qué quieres estar con una persona a la que no le crees lo que te dice.

Al final simplemente creo que la gente está demasiado obsesionada con lo que debe hacer. A veces simplemente hay que dejar ser.

Y si, me dio mi momento Gaby Vargas, pero acabo de ganar una apuesta, si puedo escribir cosas positivas.

@GabrielSobrino

El otro, ese yo insoportable.

Ayer leía en una nota del Milenio Semanal una idea muy interesante y de hecho es el nombre del artículo: "Nos han enseñado a unirnos contra el diferente como forma de reafirmar nuestra identidad." El texto, trata sobre las experiencias de un reportero que acostumbra infiltrarse en grupos terroristas o de extrema derecha para comprender, desde dentro el funcionamiento de estas organizaciones, un español que se hace llamar Antonio Salas.

A lo largo de la entrevista, el autor español defiende esta postura argumentando que, en parte, los grupos de extrema derecha e izquierda intentan reafirmar su condición a través del desprecio y persecución del otro, un tercero que lo tiene preocupado, pero que también, de una forma, activo.

A lo que el se refiere especificamente es al extranjero o aquel que tiene un color de piel distinto al de la mayoría, pero esto funciona en los níveles más básicos de la vida cotidiana. Podemos verlo desde el núcleo familiar en donde constantemente estamos comparandonos y separandonos de nuestros padres, hermanos y familiares; en nuestra comunidad distinguiéndonos de los vecinos; en general rompiendo con la idea del otro.

Pero cómo lo que identifica a uno puede definirnos como algo completamente distinto, muy simple, estoy seguro que hoy en día el ser humano busca en los demás más referencias de que no ser, que de lo que debiera y deja los modelos a seguir para aquellos que ya no existen o que vivieron en otro tiempo.

Esto se debe en parte al acercamiento ocasionado por las tecnologías de la información pero también a la propagación de gustos, tendencias, marcas e ideologías, además, desde luego, que cada día somos más y nunca, en la historia del planeta, habíamos sido tantos. Tenemos una necesidad de distinguirnos del resto porque hemos sido incapaces de formar una personalidad propia, ahora, es mucho más fácil enterarse de que hay mucha gente similar a ti, en lugar de acercarnos, las redes sociales nos han desencantado.

Vivir de la ilusión de univocidad constaba de sólo conocer a medias las pocas personas que nos rodeaban, ahora se necesita un conocimiento más profundo de las personas, sus hábitos, usos y costumbres para poder distinguirse de ellos.

Esto ha generado que los híbridos sean a veces ilegibles, o demasiado cambiantes, o líquidos y que al tratar de diferenciarse, el sujeto sólo termine por parecerse más. Esta es aparentemente una contradicción, mientras más intenta el sujeto distinguirse, termina, en lo natural siendo igual al resto.

Pero este deseo de distinción siempre estará ahí y el otro siempre será la referencia, el problema está cuando se cierran las opciones, cuando ya no queda camino al cual referirse, o bien, lugar a cual llegar.

Martes 13: ¿Cuánto cuestan las cosas?

Si algo nos dicen los maestros cuando estamos es la escuela es que la vida cuesta y mucho. Sin embargo la experiencia, que a veces es mucho mejor maestra, nos dicta una realidad completamente opuesta, hay a quienes les irá bien y aquellos a los que les irá mal, pero en resumen, no es un asunto de esfuerzo.

Creer en la suerte en estos tiempos en donde los positivistas afirmaban estaríamos en lo más alto de la evolución suena iluso, pero pareciera que no verificaron algo, el caminar humano no es recto y hacia el frente, es circular y cíclico, y así como en ciertas ocasiones parecemos tocar el punto más alto de nuestro desarrollo, en otras terminamos creyendo en las palabras de un sujeto que vivió hace más de 2000 años, o tal vez, de lo que se ha interpretado de ellas.

La mala suerte en muchos casos es un pretexto para justificar lo no hecho, lo olvidado, aunque a veces pareciera que por más esfuerzos aplicados es imposible lograr los objetivos. Lo que sí sucede es que hay quienes, a pesar del esfuerzo, podrán conseguir ciertos objetivos y habrá quienes no, así de simple. La razón, la desconozco, es un hecho que si la supiera tendría la llave para lograr cualquier cosa, situación que ningún humano puede, por más exitoso y brillante que puedan lucir.

Lo que si es un hecho es que le único camino para lograr la mayoría de las cosas radica en el esfuerzo perpetuo, constante y estoico, y es a veces, una apuesta, porque contrario a las leyes de la física, nada garantiza que a una fuerza aplicada le corresponde una reacción de similares dimensiones.

Esta apuesta suele ser pagada por los ilusos que pretenden tener un premio por sus actos, que en realidad no son más que perros esperando que caiga algo de la mesa, un resto de alimento que les permita sentir que todo ese esfuerzo valió la pena, aunque fuera un poco.

Nunca podría recomendar la estaticidad porque contradiría mi estado, pero si puedo alabar la fluidez que permite la modernidad. Se puede caminar sin dejar rastro y sin embargo no pudrirse entre la esperanza perdida y la furia contenida. El permanecer en flujo permite que las cosas pasen pero nada sea nuestra culpa, se trata más de un estar en el lugar correcto, en el momento correcto, que de intentar llegar a ese lugar.

Entonces la suerte sería nuestra mejor carta, yo no la llamaría así. No es suerte porque no depende de un asunto de vibra o energía, se trata en todo caso de un asunto de cálculo, probabilidad y ambiguedad, todas ellas prácticas inexactas y muy cambiantes.

Buen Martes 13! El mio ya valió porque estoy escuchando el nuevo disco de Wilco *The Whole love* y escuché el de Hugh Laurie *Let them Talk*, ambos maravillosos.

@GabrielSobrino

De Valparaíso al Distrito Federal.

Ayer fue 11 de septiembre. Desde hace 10 años observamos con puntualidad la imágenes del WTC de Nueva York en llamas. Cuando sucedió, yo ya estaba de luto porque uno de mis héroes de la juventud, si me permiten el término, llevaba 28 años de muerto. Nunca lo conocí en persona y tal vez, aunque aún viviera, no lo conocería.

Me acerqué a su figura y a sus biógrafos con mucha cautela, los grandes mitos me asustan y mucho más aquellos que no pertenecen a mi tierra. Lo deje comentarme aunque no fuera su voz la que salía de las hojas. Una vez conociendo algo de su extraordinaria vida, sólo he podido pensar una cosa hasta el día de hoy: envidia, furia, depresión deberían sentir los políticos mexicanos por lo poco parecidos que son a él y sin embargo los veo acercándose peligrosamente más a Pinochet, con la sabiduría del imbécil empecinado en el dinero, aquel que ha dejado de lado el resto de las cosas, de todo aquello que lo hace humano.

El 11 de septiembre intento guardar un poco más de silencio en honor a un hombre que no hizo nada por mi, ni por mi país, pero que legó mucho. Nunca había comprendido a que se referían lo ancianos cuando hablaban de ejemplo hasta que leí sobre él. Cuando miro las flamantes torres gemelas recuerdo que es el día para permanecer atónito, mantenerse descansado, dejar, sin mucha esperanza, de preocuparse por el futuro. ¡Hay gente buena! decía mi abuela de vez en vez, pero cuando me platicaba de él, sólo usaba el término extraordinario. No dudo que con el tiempo su mito se haya transformado en una especie de pintura resguardada de la oxidación, pero aún ahí, Salvador Allende es más político que cualquiera de los que gobiernan en México ahora y tal vez incluso su recién vuelto a enterrar cuerpo, con todo y el balazo en su rostro, sea notablemente mejor que la camada de priistas, perredistas y panistas, que viven, respiran y destruyen lo poco que aparentemente queda del país.

Me disculpo por la solemnidad pero a veces me invade, cuando veo al Dalai Lama hablando con Carlos Loret de Mola y la enorme distancia que hay entre los dos, cuando veo los desatinos de Calderón y de Hugo Chávez, cuando leo a Leo Zuckermann o Ciro Gómez Leyva y noto que no hay distancia clara, cuando nuestra única esperanza de izquierda recae en dos tipos de un viejo orden, me es imposible no imaginar tiempos mejores.

La esperanza no muere pero en mi tiene un buen rato que no existe, sobre todo en cuanto a políticos se refiere, prefiero refugiarme en los relatos de un pasado propio de un sopor mucho más profundo. Para mi Salvador Allende es uno de los pocos seres humanos a los que se les debería erigir un monumento, pero sobre todo, a los pocos que se les debe regalar la eternidad.

Hoy hace 38 años Salvador Allende se suicidó en su oficina en el palacio de La Moneda en Chile, antes de ser torturado por Pinochet y sus aliados, tal vez, ante las condiciones actuales, el suicidio debiera ser una opción para nuestros políticos decadentes.

@GabrielSobrino

Qué ha hecho el Rock mexicano por nosotros?: Adiós al balance en la música popular mexicana.

Nada, sería mi respuesta principal.

En el nº 39 de la revista Warp titulado "The UK Issue 2011" aparece un pequeñísimo artículo de Alejandro Franco titulado: "Caos and creation in the backyard: They predicted a riot" en donde, en términos generales, asegura lo siguiente sobre las recientes revueltas en Inglaterra: "Lo curioso es que la música siempre lo supo, lo sabe y lo sabrá antes que todos."

Estoy de acuerdo con esta idea e incluso podría retomar otra parte del articulo: "El arte, en general, nos ha relatado a lo largo de la historia todo lo que pasa, (...) En México no estamos aislados, con tantas canciones regionales que nos decían qué tan dentro estamos involucrados en el narcotráfico mundial desde hace un par de décadas. El asunto, es que no pusimos atención... o no quisimos.

Podría sintetizar que la pregunta que deja al aire el autor es la siguiente: ¿Por qué no hemos puesto atención a estos mensajes que vienen desde el lugar de los hechos?

Tal vez muchas personas lo han hecho y simplemente sus voces no llegan a la pequeña isla en la que se ha convertido el D.F. Tal vez lo que es relatado en estas canciones nos da tanto miedo que preferimos no escucharlas o bien caminamos con la bandera de que no haremos apología de la delincuencia cuando en realidad, lo que sucede es que nos cuesta mucho trabajo aceptar que esos sujetos de los que hablan las canciones son seres humanos, mexicanos y tal vez, con las mismas aspiraciones que nosotros, con la única diferencia de que ellos tomaron otro camino para lograrlo.

La música regional mexicana es hoy por hoy el ritmo y género más escuchados. Su temática es tan variada como la cotidianidad misma, puede hablar por igual de lo que sucede afuera de una escuela, que de una matanza y esta es tal vez la razón por la cual deberíamos nombrarla patrimonio nacional, por el simple hecho de que es la expresión cultural que mejor retrata nuestro día a día, desde los contextos más urbanizados, hasta los más campestres.

Para que nos demos una idea de la importancia que tiene esta música para nuestra cultura, es similar, en relación e importancia, al rap y hiphop norteamericanos, o al punk inglés, todos géneros que antes de convertirse en una parte del mainstream musical, eran relatos de la cotidianidad de las personas. Es por ello que no hay que menospreciar el valor antropológico de la música regional mexicana y de la importancia en la comprensión de este fenómeno que ahora está por todos lados.

Ahora bien, estableciendo el lugar que tiene esta música para nuestra cultura habría que preguntarnos, antes de ella, ¿quién tomaba este papel? y ¿qué le sucedió? Nadie, antes el rock intentaba tener este lugar; era la respuesta natural de los jóvenes a la música prefabricada proveniente del cine y, posteriormente, de la televisión. Lo que sucedió fue que el rock nunca logró este nivel de masificación que sí tiene la música regional y permaneció en un estado subterráneo que se mantiene hasta nuestros días. Expresiones como el rock urbano, el blues y otros fueron intentos de cotidianizar los temas de la música, pero sobre todo, de acercarlo a aquellos núcleos que no se identificaban con las propuestas en gran formato, pero nunca lo lograron. Ahora el punk, el metal y el reggae cargan con esta tarea que permanece incompleta y que pareciera nunca se concretará.

Y pareciera que una de las razones por las cuales esto nunca sucederá es que, tanto en el gusto de la gente, como en el de los grandes medios de comunicación, las propuestas con contenido ideológico no entran. Mucho menos aquellas que muestran la parte incómoda de la cotidianidad. La culpa no es de nadie y a la vez de todos, de aquellos grupos que no proponen nada distinto, de las personas que no exigen nada distinto, de los medios que reproducen sólo algunas cosas, en fin, de todos.

Es por esto que en México la música y en general el arte no tiene ese poder, somos capaces de comernos absolutamente todo lo que nos pongan menos aquellas cosas que nos muestran lo podrido de nuestra realidad. Mucho menos podríamos enfrentarnos a una propuesta que implica un esfuerzo cognitivo o intelectual. Pareciera que la única función del arte en estos días es mandarnos a un lugar feliz y hacernos olvidar nuestras penas, cuando, debería tener todas las funciones, la de distracción y aquella de conscientización. No creo que deba desaparecer la característica de distracción en la música, simplemente debería equilibrarse con otras funciones que son igual de importantes.

Entonces podríamos examinar la siguiente contradicción: ¿por qué la música que mejor retrata nuestra realidad es la más consumida por los mexicanos? la respuesta es simple, basta ver cuales son los éxitos de música regional mexicana más tocados para darnos cuenta que no tienen una gran diferencia con otros géneros como el pop, es decir, de esta música, la que tiene éxito, es la que menor contenido tiene.

Aquella que si retrata los problemas de las personas, aquella que les recuerda las partes negativas de su existencia es prácticamente ignorada no importando el género al que pertenezca, si no me creen, revisen los últimos éxitos del verano; canciones sosas y sin contenido.

Mi punto no es el de desaparecer la música sosa, mi punto es mucho más simple, como siempre lo he dicho, debe de haber muchas opciones, tantas como la complejidad de la realidad lo permita. Música que hable de amor, de odio, de muerte, de celos, de política, de extorsión.

El rock está muy por debajo de ello, llevamos años con la misma cantaleta y temas, y no se ve algún grupo que esté decidido, como en su tiempo lo estuvo el Tri, en hablar de otras cosas, de diversificar los temas. Así que si se preguntan, como lo hice después de leer el articulo en Warp 39, ¿Qué ha hecho el rock mexicano por nosotros? sólo puedo contestar que nada, en todo caso, sólo distraernos.

@GabrielSobrino

Por un día.

Me di cuenta de que he sido leído por más de 1000 personas, o bueno, por lo menos esa cantidad ha llegado a mi blog. Sólo un par comentan de vez en vez pero me gusta pensar que algo, bueno o malo se les queda de mis palabras. Hoy no es un día bueno, porque tampoco ha sido una buena semana. Tengo listas dos entradas pero ambas se enfrentan al horror de mi juicio decaído. Nunca he sido un tipo que se preocupe por lo que los demás piensen pero creo que siempre debo respetar al que está del otro lado de la pantalla, por eso no puedo publicar cosas de las que no estoy convencido, mucho menos que no me dejan tranquilo. Por eso me saldré por esta ocasión de mi natural formato de un fragmento narrativo y una crítica para simplemente comentarles, a manera de crónica lo que hoy sucedió conmigo.

No soy el primero ni el último que hace un ejercicio como este. Tampoco soy el más talentoso y mucho menos el más sagaz, pero debo de reconocer que es de las pocas cosas que verdaderamente me gusta hacer. No me imagino haciendo otra cosa que no sea escribiendo sobre cualquier tema. Tengo alguna clase de valor moral para hacerlo? No y precisamente por eso lo disfruto tanto, soy el que habla cuando nadie le pregunta, soy el que pasa horas comentando estupideces, soy el que siempre pierde el tiempo en pendejadas.

Lo he pensado todo el día y no lo dejaré pasar, no sé si lo que escribo aporta algo en las vidas ajenas pero sé que lo hace en la mía y con eso es suficiente. No sé aún si el tiempo que le dedico rendirá frutos pero me queda claro que es lo único que me anima.

Ahhhhh , el señor Cueva...

Hace un par de días Álvaro Cueva decía en su columna de Milenio que en México no estamos listos para los chistes sobre la pedofilia, violencia e impunidad. Todo esto lo dijo en el marco de su "Crítica a la sopa", programa conducido por Eduardo Videgaray.

La crítica a grandes rasgos habla de la pésima producción del programa, el mal timing del conductor, lo improvisado de los escritores y la mala selección de clips, hasta ahí no podría estar más de acuerdo con él. Sin embargo, en lo que parece ser la hipótesis central de la columna, el Sr. Cueva comienza a argumentar que los chistes son malos, molestos y hasta grotescos, que carecen de gusto, pero sobre todo que no son apropiados para el momento del país.

Yo le preguntaría, aunque sé que nunca leerá estas humildes líneas: ¿Cuándo es el momento indicado? ¿Cuando celebremos que todo terminó? ¿Cuando estemos completamente destruidos? ¿Cuando estemos inmersos en un orden totalitario? La argumentación de Cueva es tal vez de las peores que he leído. Pareciera que se quedó corto al defenderlo e intento dar una razón "valida" para sustentar su discurso. En lo personal parece que se encontró con una contradicción: alguien que pugna por la libertad de expresión y por espectadores más críticos termina reaccionando de forma retrograda ante un programa que con todos sus defectos, eso representa: una crítica libre a estos medios.

Creo que no hay argumento más allá del simple, "La sopa" es un pésimo programa, pero no por la naturaleza de los chistes, sino por su factura. Ahora y siempre será el tiempo de hacer cuanto chiste nos parezca pertinente, ¿por qué? pues porque en la cultura mexicana el chiste respresenta es pequeño detonador, despertador o desapendejador que nos permite darnos cuenta de las condiciones sociales y de los problemas que la misma sociedad enfrenta.

¿Por qué hacer un chiste sobre la pedofilia? Porque parece que la gente aún no ha entendido la naturaleza y el tamaño de este problema en nuestro país. Aún consentimos a curas, políticos y televisoras que explotan sexualmente a los niños sin hacer un sólo ruido, incluso, participamos y los propiciamos. Por qué entonces no hacer un chiste a esas mamas "orgullosas" que ponen a sus hijos a cantar por un anhelo de fama frustrado. Por qué no burlarme de lo pésima conductora que es Galilea Montijo y la tristeza que me da que, en un programa de niños, Gloria Trevi sea un modelo a seguir. Creo que todos, desde el más alto político hasta su servidor tiene derecho, si eso le ayuda despertar su consciencia.

Creo que al señor Alvaro Cueva dejó que su lado reaccionario hablara. Ese que a veces engrandece producciones de T.V. azteca y Televisa con argumentos igualmente débiles, ese que dijo que cierta telenovela en donde participaba Jaqueline Bracamontes sería un parteaguas en la televisión.

En resumen, le doy la razón en algo: "La sopa" es un bodrio sin pies ni cabeza que sólo puede terminar mal. Con lo que no puedo estar de acuerdo es con una visión tan reducida sobre los contenidos, por eso seguimos contando el chiste del indígena en T.V. de noche, por eso existe Eugenio Derbez, por eso no hay más comedia que la de los gangosos. Así de sencillo.

Superheavy!!!

Esta palabra que sólo le he escuchado a un par de Lobukis y Mirreyes cuando hablan de la cruda o de su época de examenes tiene un nuevo significado: un supergrupo. No puedo adelantarme a dar mi opinión general sobre él porque básicamente sólo he escuchado una canción: *Miracle worker* y puedo decir que me gustó bastante. Este grupo convocado por Mick Jagger es el resultado de sus esfuerzos por salir un poco del halo de los Stones y comprobar que es más que el mejor frontman del mundo.
El video es malo, pero la canción es muy buena. Un reggae simple y sin mucha pretensión. Una Joss Stone madura, fuerte y con mucha voz, un Damien Marley despierto y un Dave Stewart fino. ¿Qué se le puede pedir a esta banda? Que no se vuelva Audioslave o Los Concord y ¿Cómo lo pueden lograr? Con algo en lo que he sido extremadamente insistente en anteriores entradas, siendo honestos y haciendo honor a su tiempo, edad y momento de vida como aparentemente lo han hecho hasta ahora.

Ya veremos cómo está el disco, por el momento, el primer sencillo es maravilloso y muy recomendable, ahí se los dejo:

http://www.youtube.com/watch?v=MTF7T1Nw5OU&feature=fvsr

Buena semana.

@GabrielSobrino

Parte 3: El primer día.

Desperté. El sonido del despertador retumbaba en todas las ventanas y paredes del cuarto y en mi cabeza. Soñaba y según recuerdo era algo placentero. Podía ver a Mónica saltar de charco en charco esperando mojar a todos. Podía verla dormitar desnuda entre las almohadas de mi casa, en el sofá de su cuarto, en el piso del motel. Incluso recuerdo la música que escuché la primera vez que la vi venir. Era un firme recordatorio de lo que me esperaba.

Por primera vez en muchos meses mi teléfono no sonó una sola vez en la mañana. Supongo que cuando la gente te tiene lástima prefiere no mostrar su rostro para que no la adivines, siempre me ha parecido curiosa esta actitud, es como sí de pronto hubieran olvidado lo poco que me importan sus inquisidoras opiniones, pero elementalmente agradecía el silencio.

Me levanté de la cama con la esperanza de que todo hubiera sido una profunda pesadilla. El olor a tocino quemado que venía desde la calle me abrió el apetito. Desnudo, con la boca sucia y los pies callosos caminé un poco por el cuarto, con la intención de meter en mi cuerpo la sensación de realidad, de vida. Tardé más de lo acostumbrado, pero en poco tiempo ya estaba funcionando.

Después de unos minutos tomé la bata y salí al pasillo. Mi departamento no era nada suntuoso pero si cómodo y aún me transmite paz. Lo comencé a rentar tiempo antes de su muerte y lo hice para esconderme del mundo y para arrastrarla conmigo, quería que fuera nuestro único refugio, que pudiéramos vivir, dormir, comer y volar sin necesidad del exterior, sin necesidad de exponernos.

Tenía dos cuartos y en uno de ellos un par de computadoras. Los sábados escribíamos horas mientras, de vez en vez, nos mirábamos por arriba de los monitores. Había una melodía en su forma de escribir, en el tecleo constante y en los suspiros intermedios, era como si estuviera programada para generar espacios, ritmos y melodías con tan sólo decidir expresar sus ideas. Sus textos, letras y poemas pasaban a segundo término, lo que importaba era aquella ligereza con la que me acompañaba; muchas veces estaba ahí, respiraba el mismo aire, pero nunca interrumpía. La desgracia venía cuando ella tenía que regresar a su realidad y yo, adicto como todavía soy, no podía continuar hasta que ella volviera a sentarse frente a mí, con mirada dispuesta, a inventar cualquier clase de estupidez, con tal de estar conmigo.

La cocina es un lugar sucio pero no grotesco. Tiene de aquella suciedad que es visible cuando alguien usa las cosas, cuando las vives y las instrumentas. Era estrecha, con una cocina integral blanca y el piso amarillo. Tenía varios libros de cocina apilados encima del refrigerador y un pequeño horno de microondas al costado. Todo estaba lleno de cochambre y en algunos casos el café bronco tapaba por completo la pintura de aceite, la tarja siempre se mantiene libre, porque difícilmente ocupo un plato.

Tomé una naranja a punto de morir del frutero en la barra y la corté a la mitad. Uno de los medios lo devoré rápidamente, el otro, poco a poco mientras caminaba otra vez al cuarto. Hoy es uno de esos días que prefiero mantenerme al margen del exterior pero por el contenido del refrigerador me temo que tendré que salir por lo menos por algunas cosas. Tomo el pantalón del traje negro de mi padre que usé ayer y la playera de She&Him que está en el suelo, me pongo unos tenis Converse y salgo al sol, con la esperanza de no tardar lo suficiente como para dejar que el flujo de la ciudad me coma.

Suele suceder que cuando el hambre me pega con tal fuerza elijo lo primero que se me cruce en el camino. Ahora es distinto, nada de lo que veo me parece lógico o apetecible, la gente nota mi comportamiento errático y eso me incómoda, incluso, me hace pensar en regresar corriendo y pedir algo por teléfono, pero nunca he ordenado comida a mi casa, siempre he creído que es una ventana muy grande para que el empleado, cocinero o repartidor escupan en ella.

Después de varios minutos encuentro Johnny’s un lugar operado por un sujeto apodado el “Perkins”, según él por su impresionante parecido con el cantante Carl Perkins, según el resto de sus conocidos por la insistente e incómoda costumbre de poner más de 10 veces en una noche “Blue suede shoes”. El lugar está acondicionado como una vieja cafetería de los 50’s incluso me atrevería a asegurar que el mobiliario, los alimentos y la rockola pertenecen a esa época.

En las paredes hay varios retratos de Carl Perkins, en especial uno llama mi atención, en él salen Elvis, John Lennon, Roy Orbison y Perkins componiendo o interpretando una canción. Siempre que venía desde niño me quedaba varias horas observándola, desde los rostros hasta la textura, la grasa pegada en el marco y el brillo pálido en los ojos de Lennon. Desde ese entonces era paranoíco y había algo en el rostro del ex – beatle que no me parecía normal, una especie de obligación o desprecio, tal vez estaba viendo a Yoko o a Paul, pero por la edad y el corte de pelo puedo adivinar que estaba viendo a su primera esposa, aquella que alguna vez lo acusó de golpeador.

Entro al restaurante y el Perkins me recibe cálido como siempre, desde luego no tiene la más remota idea de lo que he pasado los últimos días y eso lo vuelve un ente agradable y cálido para mí. Me siento en la barra y pido lo de siempre: hamburguesa con queso, papas y una coca – cola fría. En pocos minutos me encuentro mordiendo las papas y bebiendo refresco con desesperación.

Después de varios minutos Perkins se acerca y comienza a platicarme lo mejor de su día, una mujer con dos hijos le coqueteó, así que tuvo que dejarles la comida a mitad de precio, las noticias sobre el estado del país y lo mejor del fútbol nacional. Sentado, mudo, lo escucho y sonrío en la medida de mis posibilidades, él continúa con la verborrea hasta que logro abstraerme por completo, oírlo pero no escucharlo, no pensar y dejar que el peso de la comida me adormezca un poco.

Un par de horas después me levanto de la barra y dejo un par de billetes que por supuesto Perkins me regresa acompañado de una bolsa llena de papas y aros de cebolla. Estás muy flaco carnal – me dice no sin antes reírse de lo “marica” de mi playera.

- ¿Qué es eso? En mis tiempos los grupos no eran tan maricas – me dice burlándose, - tal vez si se dedicaran más a la música y menos a la pinche televisión harían cosas grandes como Roy Orbison. –

Sólo le sonrío, tomo la bolsa de papel y continúo mi camino con la esperanza de evitar un adoctrinamiento musical innecesario. Llego a mi edificio y me siento en las escaleras de la entrada. No sé quién o quiénes pasan frente a mi pero me saludan alegremente, simplemente no puedo dejar de pensar en Mónica y eso es razón suficiente para esconderme y dejar que el mundo se revuelva por sí solo.

Pensar en el funeral y los gritos de su madre hacen que mi piel responda. Su padre aún doblado rompe la esperanza. Ha muerto y se ha llevado con ella mucho más que sus despojos mortales. Ha muerto y me ha dejado aquí solo, aislado, olvidado. La detesto a la lejanía pero no he podido superar su rostro arreglado para el féretro, su ropa vieja y elegante, sus lentes aún doblados por el impacto, me hubiera gustado meterme en el ataúd y que me quemaran con ella. No me lo permitieron.

Entro al edificio, subo las escaleras y distingo en el aire denso del interior la esencia de Mónica. No podría decir que me sorprendió porque lo tenía desde hacía horas en el paladar, en las manos, en la lengua, pero ahora venía de afuera y eso era imposible, sobre todo considerando que ahora se encontraba en la urna de oro destinada para el 20% de sus restos mortales.

El olor es fuerte y no puedo evitar pensar que es parte de mi deterioro mental. Yo no me fui, pero mi cabeza se unió a ella directo al horno incinerador. Parado, en medio de las escaleras de un viejo edificio, estaba teniendo una experiencia paranormal que más que asustarme me resultaba lógica, me estaba despidiendo de la cordura y que mejor manera de comenzar que con una alucinación olfativa.

Subí y el olor fue desapareciendo poco a poco hasta que se desvaneció completamente.

La sorpresa y la música.

Hacía mucho tiempo que no me emocionaba por la salida de algún disco. Seamos honestos, ya nadie lo hace y mucho menos ahora que lo puedes conseguir mucho antes de que siquiera esté impreso. Tampoco sucede que tres de las bandas que más te gustan saquen disco inédito y lo hagan por las mismas fechas, pero sucedió, La Gusana Ciega, Jumbo y Austin T.V. presentaron nuevo disco y en estas últimas dos semanas han sido buena parte de mis playlist para trabajar o simplemente para escuchar.

Podría hablar de los tres discos por separado y sería inútil, creo que los tres comparten la gran desgracia de la música en México: la autocomplacencia. En los tres discos no escuché nada que no esperara escuchar y creo que eso es lo que más preocupa, las tres bandas son buenas, muy buenas, pero llevan años intentando emular algo que pareciera ya los rebasó. Voy a poner un ejemplo: Zoé es una banda que ha ido evolucionando, sí, pero también sorprendiendo. Nos puede gustar o no, nos puede cagar su vocalista, incluso podemos detestar su pretensión, pero seamos honestos, llevan una racha de por lo menos 3 discos bastante buenos. Esto se debe a que antes de hacer la música que les gusta, hacen simplemente música.

Es falta de experimentación? No. Los tres grupos intentan variar su ya conocido estilo, introduciendo incluso nuevas herramientas e instrumentos. Pero no es suficiente, sobre todo cuando sólo estás pensando en lo que tu crees es mejor. Lo voy a explicar con un poco menos de choro, estas bandas son grupos que intentan complacer sus propios gustos, intenciones y expresiones artísticas, pero que en el fondo, no se han dado cuenta son las mismas a las de la gente. Es decir se encuentran en la terrible contradicción de ser sujetos sociales, escuchas e intentar complacerse.

Esto no suena tan mal, incluso deberíamos agradecerlo. Pero en el proceso creativo, lo que genera este fenómeno es una especie de círculo vicioso y poco útil, crean una canción que los hará felices sin darse cuenta que también la hacen por contentar a quienes la escucharán, es decir, al componer, dejan hablar y actuar a su propio escucha y duermen al músico.

Del "Correspondencia interna" al "Conejo en el sombrero"...

Del "Teleparque" al "Alto al fuego".

¿Por qué Jumbo y La Gusana continúan sonando a un grupo de adolescentes?, la respuesta es simple, porque así son ellos en cuestiones de gustos musicales, son adultos que se casaron con esa música, con esos gustos. Y no necesito conocerlos para darme cuenta. ¿Tiene algo de malo? No. ¿Importa? Si. Importa porque se olvidaron de crecer con sus escuchas originales a quienes han minimizado sólo porque ellos han continuado miniaturizados (hay declaraciones de La Gusana ciega en donde aseguran que el día de hoy componen discos sobre lo difícil de la juventud). Importa porque se han vuelto un movimiento constante y no variante, cuestión que como fan de ambos me da mucha tristeza.

Y más tristeza aún me da escuchar discos como "Correspondecia Interna" y "Teleparque" en donde pasaban de este estado de complacencia a una completa y total fluidez. En ambos, podemos escuchar bandas que dejan la música fluir, construir y reformar, curiosamente sus discos más respetados y por supuesto, de los más exitosos.

¿Por qué cambiaron de rumbo? No lo sé. Probablemente si es intencional y continúan pensando en tener un Hit como en el pasado. Mi opinión, que es la de alguien que los ha seguido durante años, es la ya mencionada, se dedican a enmarcar las canciones y sus temas en lugar de dejar que por sí solos surjan.

A veces es más simple...

Sobre Austin la cosa no es muy distinta. Nadie puede negar que revolucionaron el rock mexicano, merecen, sin duda, muchos de los apelativos que tienen y aún al día de hoy, considero que son parte fundamental de la música hecha en México. Sin embargo comenzaron a hacer discos pensando en mostrar lo virtuosos que son. Bien, pero con ello enmarcaron su música en una especie de masa pretenciosa de bases arritmícas y sincopadas, y en donde no transmiten ni el cuarto de lo que solían transmitir y lo más triste es que estoy seguro que ese fue su objetivo. Anuncian uno de los discos de "Caballeros del albedrío" como provocador, perdón, pero para provocar hay que comunicar y no hay algo en ese disco doble que lo haga, ni el arte.

Pensaron que mostrando lo buenos músicos que son, habría una respuesta similar de la gente. Pero se olvidaron que su música era juzgada por una vara muy distinta, aquella que evalúa la honestidad, la creatividad y la emotividad. Nada de malo tienen aquellos grupos que cimientan su estilo en la perfección, pero el público al que van dirigidos encuentra en ese intento algo similar a quienes buscan en la música emoción: sorpresa. Sorpresa de ver como se superan, como mejoran, como innovan y eso, en el disco de Austin T.V. no existe, es meramente una colección de riffs usados por cualquier aprendiz de progresivo o bien una demostración a medias de la técnica que han aprendido en estos años.

¿Son malos discos?

No lo son, ni son malas bandas. De hecho me atrevo a decir que son, en cuestiones de producción, superiores a muchos extranjeros. Ni hablar de el arte en los tres que es superior y que, conceptualmente es excelente. Pero no olvidemos lo verdaderamente importante: la música. Jumbo parece una mala copia de Maná en buena parte de las canciones. La gusana se pierde en metáforas que utilizaba hace casi 20 años y Austin vive en la etapa previa a la que ellos mismos revolucionaron, en donde es más importante el cómo compones que el qué.

Alguien me podría decir: habría que dejarlos hacer lo que ellos quisieran y sin embargo aquí estas criticandolos. Si, porque hay un potencial en estos sujetos que pocas veces se ve en este país. No son Motel del que podemos esperar la misma canción 20 veces, no son Mario Domm que es más importante por con quien se acuesta. Son gente que ha batallado por hacer de la música en México un lugar plural y libre, lucha que ellos mismos están abandonando por colocarse en una posición un poco más cómoda.

Sobre la sorpresa...

Pero entonces me preguntarán: ¿Por qué deben de sorprenderme? No deben, pero eso es precisamente el asunto, que estamos acostumbrados a comernos lo que nos den. No importa si sujetos cuarentones escuchan a sujetos cuarentones cantar sobre lo que sucede cuando te enamoras la primera vez, tampoco importa si las metáforas son más cercanas a un trabajo de Arjona que al de Max Rojas, porque hemos dejado de cuestionar los contenidos y sólo aceptamos a los emisores, a veces hasta a los más adorados se les debe de presionar y creo que este es el caso.

Al final son tres discos que carecen de ella. Podrán escuchar absolutamente todo lo que esperan, en el caso de los primeros dos muchas canciones de amor, de dolor, de como se siente tener 17 años, de las pocas expectativas. En el tercero podrán oír canciones con samplers de películas y algunos teclados apagados por las baterías y guitarras. Si no quieren absolutamente nada más, no se preocupen, recibirán exactamente lo que deben.

@GabrielSobrino

www.drunkendonuts.mex.tl

Parte 2

Lástima - me dijo mientras esperábamos el camión.

La noche era el resultado de horas de lluvia y calor, la niebla no dejaba lugar iluminado y el viento corría lento y seguro. Había algo en la noche que me daba paz. Como si de pronto hubiera dejado todo atrás y pudiera, de un modo u otro, comenzar de nuevo. Pero estos sentimientos eran comunes en mi y debo reconocer que siempre terminaban mal. Pero esta vez no me importaba, era ella, sólida como siempre, la que me había regalado su cuerpo y me había permitido dibujar con la demencia necesaria miles de caminos y recursos.

Levanté la mirada y la vi temblar un poco, su piel blanca reaccionaba a la humedad poderosa, pronto me quité el suéter y lo puse sobre sus hombros. Sonrió. Acercó su mano a la bolsa que tenía en un costado y miró su celular, tal y como siempre lo hacía cuando se desesperaba. Al ver la hora torció la boca un poco y dijo - ya no va a pasar.

No sé qué razón esperaba que le diera o si esperaba una respuesta. Mi mente continuaba mapeando cada uno de sus poros, de sus respiros, cada gemido. Permanecimos en silencio durante un par de minutos, ella, puedo adivinarlo, pensando en las consecuencias, yo, en la victoria.

A lo lejos la luz alta de un camión del '56 pareció darle un poco de calma, era el momento de subir y arribar a la vida normal, a la estancia adquirida de una vida bien merecida y comprada. Para mi significaba sacrificar los últimos minutos en un pretexto, aquel de permanecer con ella hasta que arribara a un puerto seguro.

Subimos, pagamos y nos sentamos. Frente a nosotros estaba una señora gorda y sus dos niños, todos ocupaban varios asientos con sus bultos y sus cuerpos. La madre, visiblemente cansada miraba de re-ojo a la niña mientras esta escupía en el piso. El niño, que estaba más adelante, solo saltaba y brincaba de asiento en asiento, esperando que alguna curva o algún bache le adhirieran emoción.

Mónica no dejaba de mirarlos, era como si los niños estuvieran montando un gran circo. Sus ojos, ahora calmados, eran mis favoritos. Sin mucho que hacer volteé a mi derecha con la esperanza de que el camino me adormeciera un poco, pero me fue imposible, mi cabeza era una caótica mezcla de alegría y confusión, era la gran ebriedad del momento y estaba consciente de que no pararía en horas. La verdad es que la envidiaba, lucía serena y meditativa como cualquier otro día, como casi todo el tiempo desde que la conocía.

Llegamos al final de la ruta, bajamos del camión y continuamos a pie. Con paso lento ella se tambaleaba entre el empedrado y los charcos, yo, como siempre, caminaba recto no importando lo mojado de mis pies.

Después de varios minutos dijo algo, acerqué mis manos a sus hombros. Pronto - dijo. No había leído mi mente pero eso creía y yo no la desmentí.

Caminó un poco mas y gritó - ¡mas te vale! -.

Dejó de lado la precaución y comenzó a saltar de charco en charco. Parecía esperar una reacción de mi parte pero me quedé absorto en el baile atemporal en el que se sumía. El agua que salpicaba, mi suéter a punto de caer, ese cuerpo reflejado en la neblina, todo era parte de lo que me llevaría el día de hoy, mi premio por ser honesto, por ser claro.

Llegó a su puerta y mientras buscaba las llaves en su bolsa me miró. El suéter estaba a punto de caer así que lo acomodé en sus hombros una vez más, en el proceso besé su cuello, su mejilla, su frente, su nariz y su boca.

Nunca he sido afecto al contacto con otras personas, pero no quería despegarme, quería quedarme cerca, quería subir al cuarto y mimarla, dormir a su lado. A ella aún le temblaba el labio inferior gracias a una mezcla entre el frío y los nervios, nervios que llevábamos compartiendo horas y tal vez algunos días.

Tomó el suéter y me lo puso con una expresión profundamente maternal. Segundos después tomó mi cara y me besó. Poco a poco se alejó y lo repitió - pronto -. Cerró la puerta y yo caminé toda la noche, recuerdo haber pasado frente a mi casa varias veces, pero aún no era tiempo de apagar la luz, por lo menos no dentro de mi mente.

¿Quién tiene la culpa de la muerte de Amy Winehouse?

Murió Amy Winehouse y muchas personas comenzaron a darse la razón. "Ya era tiempo" "Iba en camino", en lo personal yo he expresado una muy simple "ya se había tardado". La cantante británica murió y aún se preguntan por qué fue. Yo les tengo la respuesta: fuimos nosotros, fue ella, fue todo.

Más allá de lo que dicte la autopsia toxicológica en las siguientes semanas, a Winehouse la mató el morbo y depravación de la sociedad moderna, y no, no estoy hablando desde una perspectiva religiosa, lo hago, como siempre desde mi esquina social. Todos fuimos testigos de como bebió y fumó hasta los huesos y lo único que pudimos hacer fue mirarla impávidos mientras se acercaba al tan esperado abismo.

Prendimos la televisión, leímos cada revista, revisamos cada nota sin hacer absolutamente nada. Pero entonces qué podríamos haber hecho, no somos ni sus padres, ni sus familiares, ni su ex marido, no consumir su destrucción, tal vez así, por lo menos hubiera sido privada. No fue nuestra decisión la cantidad de drogas, pero si la cantidad de fotos, reseñas, comentarios y reservas.

En un par de años se convirtió en la comida más sensacionalista desde la muerte de Michael Jackson, incluso, se convirtió en un momio en las vegas, como un caballo o un equipo de fútbol. Me da lástima admitirlo pero dejamos de pensar en ella como un ser humano y la convertimos en ese pequeño comparativo para no vernos tan mal. Se convirtió en todo lo que no debíamos ser, o aquél referente para ver que no estamos tan mal como creíamos, ese ente decadente que nos refuerza aquella idea, estúpida, de que nuestra vida es mucho mejor.

En su defensa puedo decir que murió con toda la intención de hacerlo, murió porque no creyó necesario hacer otra cosa. Por lo menos ella hizo lo que quiso con su vida. Ni siquiera su decisión podemos confrontar.

Amy Winhouse murió porque nos estamos acostumbrando al show perpetuo y preferimos aquél que es decadente. Murió en la espera de algo que ni siquiera ella tenía claro pero que somos capaces de criticar sin miedo y destazar la vida de los demás sólo por sentirnos mejor con nosotros mismos, con nuestra miseria. El mundo moderno ama los realities en tiempo real y los consume sin cuestionarse a la postre que generarán. Al final dejará el lugar a otro conflictivo y problemático sujeto, tal vez sea la oportunidad de Lady Gaga de subir un poco más su poco talentosa carrera y ser inmortalizada, porque, como artista le costará mucho.

Parte 1

- He levantado la mirada muchas veces y generalmente, lo que cae, es mierda - Me dijo sin dudar un momento en mantener el paso combustibo de su propia ebriedad. - Nunca esperes nada, las cosas son como las mujeres, vienen y se van solas-.

Pasamos horas sentados en el parque norte con muy poco dinero para regresar pero aún demasiado para cumplir nuestra promesa de bebernoslo absolutamente todo. Al poco tiempo mi celular vibró desde el fondo de mi bolsillo, tome el aparato y contesté sin mirar quién hablaba. Era Martha, madre de Mónica, me pedía que volviera al hospital, que su hija, entre el sopor del coma, gritaba mi nombre y que no le quedaban muchas horas de vida.

Mónica acababa de tener un accidente en la carretera a Northweack y había quedado en coma. Eso fue hace algunos días. Los doctores, con esa luz propia de un enfermo mental no ofrecieron gran esperanza, varios huesos rotos, derrame interno y un corazón que poco a poco se había endurecido por la nicotina.

Segundos después mi madre llamó y dijo lo mismo, ella exigía mi presencia y no tenía mucho tiempo para llegar.

Me levanté de la banca intentando incorporar a Raúl, me era imposible, el estaba completamente ebrio y aturdido, y yo, no estaba nada lejos de dormir parado. Preferí abandonarlo en la banca y correr a alcanzar el último tren de la noche, aquel que se llena de prostitutas y obreros, y que comúnmente, no cobra porque es más lo que pierdes en los vagones que lo que te podrían cobrar por tu seguridad.

En menos de 20 minutos llegué a la calle Ministry, en el distrito de hospitales. Corrí lo más que pude con la esperanza de que al llegar Mónica aún repitiera mi nombre. La última vez que hablamos lo repitió con tanta consonancia que aún retumba en mi cabeza. En cierto modo lo nuestro era básicamente nuevo, teníamos poco menos de un mes escapándonos todos los martes. Pero estas cosas no conocen de longevidad y cuando se trataba de imaginarla, de espiarla, la cuenta se alargaba mucho, tal vez a años, un par por lo menos.

Sin embargo nunca habíamos tenido valor, incluso nos acusábamos. Denunciábamos las sucias intenciones del otro cuando la oportunidad estaba cerca de cumplirse. Nunca nos llevamos bien, hasta que desnudos, construíamos un mundo alterno en donde las cosas no podían estar mal, no importando los cuestionamientos externos, no importando la realidad.

Entré al hospital y sin siquiera voltear a ver al vigilante me metí al elevador. Hay algo en los hospitales que me recuerda mi escuela, pero este elevador, en especial, olía a mis mañanas entre los 12 y los 15 años.

Al salir en el quinto piso observé a mi madre llorando. No es que mi madre fuera muy cercana a ella, mucho menos a su familia, mucho menos que estuviera preocupada por lo que los padres pasarían, pero sabía, con el conocimiento que tienen la mayoría de las madres sobre sus hijos, que si ella moría yo me iba con ella, aunque fuera en espíritu. El entorno no era alentador, la familia, reunida en un ritual completamente inútil confesaba su desesperación, mi madre, sólo hacía las cosas mucho peor.

Al verme, paró por un segundo el llanto, se levantó de la silla y me abrazó. No dijo nada sobre mi aliento, ni sobre lo poco aseado que llegué. De algún modo se me perdonaba hoy por ser como era todos los días y eso para todos resultaba normal.

Pronto se me acercó Martha, habló duro, - no tengas esperanzas de encontrar algo vivo ahí.- Aquella aseveración me dejó completamente atónito, ahí estaba la mujer que le había querido y criado diciendome que era un imbecíl por creer en el "poder del amor" para hacerla hablar. Por supuesto que yo no creía absolutamente nada, al momento mi única esperanza era verla viva o cuasi viva antes de morir, por mi cabeza, el sostener una conversación o invitarla a cenar estaba completamente borrado.

Me pude reponer del golpe y encaminarme a la puerta. Por la pequeña mirilla aparecían varias enfermeras, una tomando el pulso y moviendo lo que parecía el cuerpo reconstruido de Mónica mientras las otras, con una seriedad simple tomaban nota de absolutamente todo lo que decía.

Entre movimientos pude ver su entrepierna reseca, rasurada, limpia. Recordé la primera vez que la besé, la primera vez que gritó genuinamente mi nombre.

No teníamos muchas reglas, no habíamos tenido tiempo, por ello, todas mis memorias sobre su cuerpo eran frescas e infranqueables. Cada movimiento, cada exhalación. Sus hombros flacos y redondeados, su boca gruesa, sus pies inquietos, sus manos frías, las pequeñas venas verdes que las nutrían, su color blanco pulcro, todo estaría aquí por un buen rato.

Entré al cuarto y las enfermeras notaron el fuerte olor a alcohol en mi aliento, sin muchos aspavientos me advirtieron que debería de comportarme con cuidado o me sacarían inmediatamente. Yo asentí sin mirarlas al rostro y me acerqué a su cama. Todo era igual, su cuerpo golpeado aún escondía la brillantez de una máquina perfectamente hecha, era ella un diseño únicamente hecho para mí y estaba descomponiendose, poco a poco, sin un posible arreglo.

La sola consciencia de que esta sería nuestra última vez juntos me tenía aplastado. De pronto las palabras de su madre tuvieron mucho más sentido, no podría decirle lo que era para mi, no podría tocarla, no podría reventar uno a uno sus complejos, había quedado una deuda profunda e impagable.

Poco a poco su pulso fue bajando, lo suficiente como para no llamar aún la atención y abrió los ojos. Me miró como siempre, con aquellos ojos de enojo y desprecio, me miró como lo hizo la primera vez que la acorralé para besarla, mi miró en el mismo tono que lo hizo cuando me dí cuenta que me seguía, me miró como cuando abrazaba a Raúl.

No pude decir nada. No sé que habrán dicho mis ojos, pero en mi cabeza sólo había palabras inconexas, gritos, reclamos, insistencia, rezos, cualquier cosa, desde el último comercial antes de salir de mi casa en la mañana, hasta la canción que silbaba un vagabundo en el tren.

Me acerqué un poco más y cerró los ojos, mantuvo la respiración un par de segundos y perdió el calor. Me recargué en la pared esperando la entrada de las enfermeras pero creo que ellas también habían perdido la esperanza así que tardaron poco más de 3 minutos en llegar y cuando lo hicieron no había nada que hacer. Bueno si, prepararla para el funeral.

Salí y vi los rostros de todos sus familiares, mi madre, desencajada había dejado de llorar y se limitaba a observar al resto que hacía el suficiente ruido como para parecer una carcajada. Su madre se encontraba al celular, pedía todo lo acordado y que se presentaran lo antes posible. Su padre, que solía ser un tipo callado y estoico parecía miniaturizado, encogido, olvidado. El resto sólo berreaba esperando que con ello, el dolor se escapara o bien se olvidara, yo simplemente pude agradecer estar completamente adormecido por el alcohol.

En ese momento recordé las palabras de Raúl, no hay que mirar hacia arriba, no hay que tener esperanza, lo que hay que prodigar es el caminar completamente adormecido e indiferente, tal vez así podamos sortear lo que nuestra propia humanidad nos depara.

Sobre trascendencia de los demás...

Hace unos meses, una ex - novia me decía con orgullo algo cercano a: "me da gusto haber trascendido de tu vida", cuando se enteró que había comenzado una relación. En el momento entendí que se refería a la importancia que siempre tendría en mi vida. Era lo lógico, llevábamos más de un año alejados y con certeza es una mujer importante, no sólo por lo que representó en su momento, sino por la cantidad de cosas que aprendí de ella.

El asunto es que con el tiempo comprendí que, como solía hacerlo cuando estábamos juntos, gustaba de usar metáforas para expresar cosas, lo que a veces sonaba como algo bueno, en muchos casos era malo y viceversa.

Después de un par de horas de meditación y de continuar hablando con ella entendí que se refería a que le daba gusto ver que ya no estaba enamorado de ella. En el momento me molestó mucho la aseveración, ¿quién era ella para asegurar tal cosa?, ¿se basaba en comentarios de nuestros amigos o a mi reticencia a comenzar otra relación posterior? La respuesta es más simple que eso, cree que el mundo gira alrededor de ella y sobre todo, cree que su intervención ha tocado mi vida permanentemente.

La cuestión es que con el paso de los minutos comencé a analizar la situación, ella desde un principio consideraba que era demasiado para mi y que me "estaba dando una oportunidad", pero esa fue su creencia, lo que fuera para mi se quedó guardado y la verdad distaba mucho de su visión, lo cual, debo confesar me dio mucha risa. Ahí estaba esa mujer que creía que yo me había tardado en superarla intentando sentir compasión y aprecio por mi y yo por el otro lado intentando no cambiar su visión al final, una compasión distinta, donde ella es feliz pensándolo y yo no tengo porque modificarlo.

Nunca la superé porque para ello tendría que haber caído o perdido algo, cosa que nunca pasó. En el momento que nos olvidamos el uno del otro eso fue lo que pasó, caminé hacia un lado y ella hacia el otro, no questions asked, no regrets.

Hasta el día de hoy la recuerdo cada que hablamos, cada que algún conocido en común la menciona, pero difícilmente por mi cuenta, porque en mi mente habita alguien desde hace muchos años, alguien que no será nunca consciente de su vitalidad y que también he dejado que permanezca así.

Lo que quiero explicar con este asunto es que con el tiempo la gente se acostumbra a ser trascendente, cuando en realidad este sentimiento es sólo un pequeño paliativo a su propia miseria. Cuando una mujer cree que vive aún en tus pensamientos es porque le gustaría vivir ahí, aunque sea únicamente por colección o para subirse el ánimo. Yo no puedo arrebatarle esa idea porque en realidad no es de mi incumbencia, para ella, soy parte de esa adoración divina que tardó meses en desaparecer, para mi sólo fue una etapa, con mucho aprendizaje, sobre todo en lo que no debo hacer.

Ahora que lo veo a la distancia puedo asegurar que trascendió, usando sus propias palabras, inmediatamente que nos dimos la media vuelta, no hubo duelo, no hubo dolor, pero si me dejó esta idea: ¿hasta qué punto estamos necesitados de permanencia y trascendencia? ¿qué cosas ínfimas son las que nos nutren? ¿el amor de los demás? ¿la gloria personal? Me disculpo de antemano pero no puedo más que sentir lástima, hay elementos en la vida con más valor y se están pudriendo lentamente, ¿para qué trascender? de lo que se trata el mundo es de experimentar.

Cuando todo es nada...

A veces lamento no hablar, últimamente menos. Descansé un poco al saber que mis palabras no tenían ningún sentimiento en el resto de la gente. Tal vez porque ya no imagino a nadie al otro lado de la mesa escuchando absolutamente todo lo que tengo que decir.

El silencio como lo he comentado muchas veces, resulta un instrumento medido para despertar el olvido. Cuando uno no quiere ser notado, cuando prefiere ser olvidado solo calla y se mimetiza con el entorno, no ser parte de nada y a la vez, observar absolutamente todo.

Me desperté con unas enormes ganas de ser cualquier otra cosa, convertirme en aquel espécimen reducido en presencia pero enorme en creación, con la nota más alta en una voz que viaje eterna entre las venas de las personas, aunque ellos mismos no se den cuenta.

Los cuerpos tienen la capacidad de absorber absolutamente todo lo que los rodea, incluso, con la mente puesta en la depravación más profunda. Un buen cuerpo no es aquél que es capaz de reformarse conforme pasa el tiempo, es aquél que se olvida de si mismo y camina con la tranquilidad necesaria para levantar un poco de sospecha, para notarse diferente, para probablemente serlo.

La nada en la verdad.

Hay verdades que son incomodas. Hay otras que se van fomentando entre el suelo y el césped. Todas ellas, construidas entre su inmensa moral varían entre los entrepaños de la más pura mentira y simulación. Ellas son las únicas que lo saben todo pero prefieren guardarlo, esconderlo a su espalda.

Hay una verdad que se cierne entre nosotros, lo sabes con cierta constancia pero la niegas antes de perder la lógica que te ha acompañado. Yo, en cambio, soy un tipo poco menos que cobarde por que se que nunca, bajo ninguna circunstancia, construiré cerca de esa pierna una ciudad en la que valga la pena morir.

Hoy comprobé que no hay nada que me permita construir un todo y sin embargo, no dejo de pensar en lo absoluto de tu esencia, en lo ilógico de tu materia, en lo inmenso de mi estupidez. No podré hablar con decoro si antes no espero que el mundo se derrumbe entre las páginas de la derrota.

Hablar con la muerte entre los dientes es lo único que me queda. Huir a la menor provocación es otra posibilidad y hasta ahora la mejor forma de esconderte, entre camas y sueños y un poco de nube, entre imposibilidades hostiles y el resultado de un experimento, entre las caras perturbadas de una sociedad que nunca tendría la capacidad de comprender que entre tu moral está escapar en paz, robusta, casi llena.

Presiento que no dejaré el tema durante muchos, muchos días. Las horas me perseguirán con machetes y despedazarán las últimas estelas de esperanza que me preceden, con la renuencia natural de quien no quiere morir mutilado, olvidado y perpetuado en la más profunda estupidez.

No quiero dejarte ir porque aún no sé nada de ti, no quiero reventar mis recuerdos por que aún no existen tales, prefiero dejar de lado la moral y el orgullo más absurdos con tal de compartir un fragmento de lluvia contigo.

Eso nunca sucederá.

Hablando de malas ideas.

Siempre me pregunto lo mismo: ¿Por qué nunca obtengo lo que quiero?

Y creo que a pesar de que suena a un argumento propio de un libro de superación, mucho tiene que ver con lo que deseo, pero sobre todo, con lo que he conseguido.

La última vez que revisé mis objetivos encontré sin mucha emoción que muy pocas cosas había podido lograr en mi vida, pero que en la mayoría de los casos, me había embarcado en otras que me remitían a algún momento al que llegué, sin duda, por azar o suerte a otro lado.

Creo que lo que pretendo expresar es que, por lo menos en mi experiencia vitalicia, el no conseguir mis objetivos me ha permitido conseguir otros tantos, lo cual no le resta disfrute pero si me deja con la cabeza puesta siempre en esa pregunta, ¿Por qué nunca obtengo lo que quiero?

A principios del siglo XX Robert Johnson decidió caminar hacia ese lugar en la carretera cerca del Mississipi en donde se aseguraba el diablo se aparecía, para pedirle, el que parecía ser su único objetivo en esta vida, convertirse en el mejor guitarrista de blues sobre la tierra.

Eventualmente, después de pasar meses desaparecido, Johnson regresó convertido en un maestro de las seis cuerdas, con un feeling, pero sobre todo, con un conocimiento y poder que nadie le había visto, se había convertido, en resumen, en una especie de dios.

La duda siempre rondó al guitarrista que murió en 1938 con a penas 27 años y 29 canciones grabadas, sin embargo, gracias a la memoria colectiva, su leyenda es un tema de conversación, sobre todo por una simple pregunta, ¿Qué estás dispuesto a hacer por conseguir tus objetivos?

Esa es otra pregunta que me hago constantemente, porque, al final, tiene que ver todo con la anterior, ¿Qué estoy dispuesto a hacer? ¿estoy dispuesto a venderle mi alma al diablo con tal de obtenerlo? Todo se resume a una combinación de deseos y suerte, lo que creo que me ha faltado toda la vida es precisamente eso, suerte. El esfuerzo me ha llevado a otros parajes con diferentes resultados, pero tengo la certeza de que con un poco de suerte, muchas de las cosas que me he planteado en mi vida ahora serían realidad.

No estoy tratando de huir de mi culpa, pero reconozco que por más imbécil que pueda ser, no puedo concebir equivocarme en absolutamente todo. Incluso, por estadística, debería de tener por lo menos uno o dos aciertos, cuestión que no puedo divisar en ningún momento. La verdad termina por ser dura para quién no ha nacido con estrella pero que, sobre todo, se ha encontrado con más conflictos de los que mentalmente puede solucionar.

No estoy en el fondo, ni mucho menos peor que toda la gente, pero, en el microuniverso en el que estoy inscrito, son mayores mis insatisfacciones que mis gustos, a pesar de que, comparado con muchos hasta me puedo considerar afortunado...

El resultado siempre es el mismo porque eventualmente siempre tengo algo que perder y eso me lleva inevitablemente a la derrota, sin embargo hay una fuerza interna que aún no logro entender que me mantiene inevitablemente aferrado a intentarlo, como un mal juego, cómo una pésima idea.

La canción en tu cuerpo no siempre es la misma...

La revolución no siempre tiene que ser sobre la nada. Cuando recurrimos al último momento para cantar entre el fulgor del theremin y el reporte criminalistico del gobierno natural de los sentidos, la derrota es muy posible, pero no segura, razón suficiente para hacer absolutamente todo lo posible por reventar en mil pedazos.

Pero las posibilidades nunca han sido mis amigas y hasta el día de hoy no he podido encontrar modos simples para responderme. A veces, si guardo el suficiente silencio, escucho el resplandeciente sonido de tu cuerpo mientras se integra a las sábanas, en espera de ladrillos que te cubran y dejen en completa obscuridad, donde podrás nacer en la forma que desees.

La parvada de notas emitidas por tu cuerpo enrojecido por el tiempo mantiene mi alma flotando entre el estupor de la derrota y la posible victoria. Camino entrelazando las piedras de tu rumbo, tirando arboles y volando entre tus ventanas.

La canción que entonas entre los pliegues de tu rostro, la forma en la que rebota el sonido entre mis dedos, el blanco tono de el marfil entre tus dientes, la silueta inútil de un precipicio seguro, probado, en el cual pienso todos los días, todos desde que decidiste vivir entre mis neuronas.

Escucho poco pero me emociona, es una canción ligera aún.

Sobre el silencio pt. III

Me han callado!

Eso pensé justo después de una plática con una buena amiga, que me decía, no sin un tono de desconcierto, que a veces mis sentencias eran incomprensibles y que, a la postre, debía comenzar a considerar el silencio como una forma mejor de expresarme.

En un principio debo reconocer que mi mente se puso en blanco, todos aquellos comentarios, buenos y malos, que había escuchado con respecto a mis opiniones, se fueron disolviendo en esta nueva y gran verdad: debía callarme.

Ella, al recomendarme esto, me recordó que lleva varios años aplicando esta teoría y que en verdad le ha funcionado. El no hablar si bien no es necesario, es un bien social que en múltiples ocasiones he promovido a través de este espacio, sin embargo, siempre lo rompo al hablar de cuanta estupidez me pasa por la mente, no importando si al resto de las personas le importará o molestará.

La economía de las palabras es algo que mucha gente valora como positivo, creen que es a través de esto que pueden ocultar su estupidez, la creencia popular es que calladito se ve uno más bonito.

Pero qué sucede si no quiero ocultar mi estupidez o bien, no necesito hacer otra cosa de mi vida más que mostrar, a todas luces, que mis opiniones, comentarios y divagaciones son amplia muestra de las carencias, olvidos y necesidades que tengo. Nunca he pretendido mostrarme como un ente inteligente, en todo caso mi intención siempre ha sido mostrarme como un animal con una lista de problemas tan caóticos e incomprensibles como sus textos.

Resumió mi personalidad como la de un intelectual incomprensible, insensible y burlón, yo callé un par de minutos pensando en que, por lo menos en las últimas dos había acertado, en el resto, la primera es una apreciación que sólo puedo considerar triste y la segunda una, que sólo puede ser dada por quién me ha leído.

Al final además de entender la razón por la que me decía aquello, encontré escondido un segundo mensaje: no sólo me leía, también me ponía atención. Mis comentarios, fuesen los que fuesen, le generaban algo, positivo o negativo, pero en general, producían reacción. ¿No es este finalmente el objetivo de escribir tantas pendejadas?

La esperanza, esa maldita perra...

Dice Ambrose Bierce "Todas las almas estaban felices en este lugar hasta que llegaste tu - dijo Satanás, expulsando a la esperanza. No haces más que causar problemas allá a dónde vas."

Al hacerlo "Bitter Bierce" no pierde de vista que nos está diciendo dos cosas completamente distintas y que, aquel que pretenda interpretarlo tendrá que pasar horas cuestionando su propia vida. Por un lado, intenta comunicarnos lo terrible de la mediocridad en la que vivimos, es decir, el hecho de que estemos acostumbrados a nuestra vida, por más infernal que resulte, nos vuelve conformistas a largo plazo. El hombre se acostumbra a todo.

Por el otro lado, Bierce intenta descifrar algo aún más profundo. Con esta frase, asegura que la culpa del estado de la humanidad es, y será, de la esperanza.

La esperanza tiene esa capacidad malsana de convencernos de las cosas más absurdas y nosotros tenemos la podredumbre social y personal de creer absolutamente todo lo que salga de su boca, aunque sean incoherencias sin estructura. Ambrose Bierce tal vez no lo vio en su momento pero nos legó algo que difícilmente era perceptible en su época, un realismo apabullante y una declaratoria de absoluta deserción para toda aquella actividad que requiera un poco de entusiasmo o intención.

Renunciar o negar la entrada a la esperanza no sólo permite al cínico entregarse de lleno a sus tareas insolentes, le permite concretarlas de forma libre y espontanea, no sólo porque lo exime de la posibilidad de encontrar algo que lo desvíe, sino también por la capacidad de olvidar que en las posibilidades hay una de que su suerte o aquello que desea cambie.

Dejar entrar a la esperanza deja al sujeto a merced de los buenos deseos y las posibilidades, cuestiones que desde hace millones de años tapizan la entrada al purgatorio. Vivir una vida silente y carente de esperanza es, en todo caso, la mejor manera de hacerlo, con la declaratoria interna del triunfo sobre las emociones y posibilidades, pero sobre todo, sobre el resto de la sociedad.

No esperar nada permite al sujeto admitir que, haga lo que haga el resto, no importará y que en todo caso, lo que se debe de iniciar es una campaña para desencantarlos, unirlos a un batallón de imposibilitados y salvados, en resumen mejorarles la existencia.

Bierce quiso que notáramos lo exasperante de la posibilidad y la incertidumbre que genera, nos insta, en dos lineas, a renunciar a ella y dejarla a merced de los imbeciles, porque el infierno no es un estado post mortem, se vive dependiendo de la cabeza que lo contenga.

Sobre Eliott Smith y el suicidio...

No sé porque hasta ahora Eliott Smith regresa a mi cabeza. Murió en una especie extraña de suicidio que, sobra decirlo, fue un "statement", diferente a otros como David Foster o Kurt Cobain. Si, compararlos no sirve de mucho, no tienen nada que ver, pero prueba mi punto, hay una libertad real cuando se decide hacer, lo que muy pocos tienen el valor.

No, no estoy en contra ni a favor del suicidio, incluso podría decir que muy a mi pesar, creo que me importa poco, pero, con el tiempo he encontrado varias razones para describir que hay un encanto indescriptible en decidir con absoluta certeza lo que sucederá con nuestro cuerpo, con nuestra vida.

El suicidio, es en muchos casos la decisión más arbitraria que puede tomar un sujeto. Lo hace pensando en la posibilidad de escapar de una realidad que le parece poco convincente, pero también lo hace consciente de que, de decidirlo, nadie podrá interponerse entre él y su objetivo. Es arbitraria porque no le importa lo que el resto sufra o piense sobre su desaparición, deja los compromisos materiales y olvida el desencanto, se libera, personalmente se olvida. Esta verdad por sí sola es un triunfo y habla de una victoria contra los convencionalismos y contra el razonamiento cristiano en dónde se asegura que estamos en este mundo sólo por decisión divina.

El no pensar en los demás le permite al sujeto ser honesto, aceptar que nada le importa, escupir en el rostro de quienes aseguran que sin vida social los seres humanos seríamos poco menos que esquzsofrénicos sin mucho que decir, permite finalmente abrazar nuestras intenciones más profunda: ser él mismo.

Suponiendo que Smith encontrara que la vida era poco soportable supongo que la decisión fue presipitada, hacerlo con un puñal contra su pecho suena más a un intento por liberar la presión en su pecho que una verdadera intención de morir, o bien, comprobar que aún se puede hacer statements en sociedades modernas como la de aquellos tiempos.

Eliott Smith dijo algo que no muchos han dicho, hay libertad para hacer lo que se quiera, simplemente se tienen que aceptar las consecuencias.

Describí...

... describí tu cuerpo residual, con un poco de sensación vibrante, recorrí, con un poco de inocencia la comisura entre el talón y tu cabeza, soñé sin mucho éxito, que me dormía pensando en ti y que despertaba besando tu cuerpo...

Lo imaginario y yo tenemos poco tiempo de lucha, siempre gana y generalmente me deja abatido. Me gustan las luchas inertes, aquellas que me llevarán al seguro fracaso, las que no tienen fundamento y son mejor vistas como de generación espontanea. Me gusta la lucha conmigo mismo por el sólo hecho de no aburrirme en las intermitencias de la profunda monotonía que he vivido y viviré.

Me gusta imaginar mujeres con las que a penas he cruzado palabras durmiendo justo a mi lado, despertando y dejándome besarlas durante horas, pero luego, sin falta, siento el terrible vacío de ser un desesperado buscador de cosas imposibles, de experiencias únicas, en un mundo donde la convencionalidad es una virtud que debe perseguirse constantemente.

Hace muchos años, un buen amigo me decía, a ti no te importan las personas, te importan, únicamente las cosas que pueden darte. Yo lo corregiría en sólo una cosa, no me interesa por lo que puedan darme, me interesan, en la medida en la que son lejanas, complejas y poco probables.

... te desvestiré entre el redoble de mis manos corrompiendo tus nalgas, seré, mientras me dejes vivir en la eterna forma de tu cadera...

La ficción del ser otro...

Si lo he hecho. He caminado, hablado y actuado como otro, cualquier otro, el que sea mejor que yo. Probablemente no ha sido la mejor forma o idea, pero, ante las circunstancias, no encuentro mejor forma de revelarme contra mi suerte que declararme otro, ponerme en otros zapatos, tener el poder de decidir lo que me pasó.

Dejé, sin mucho éxito el camino trazado para que ella me siga. Tengo la certeza de que el camino será aún más complejo de lo que parece, incluso, puedo apostar la poca suerte que me resta en que será un rotundo fracaso. Pero hay algo en ella que, como en otras ocasiones, no había divisado en nadie más.

La he dejado guardada entre el poco camino y el desequilibrio, esperando que su manto recortado me cubra eventualmente. La tengo entre las plumas, desvirtuando su cuerpo corto, esperando que el último suspiro sea nuestro, alguno eterno.

Quiero ser otro para estar cerca, bajo reglas naturales y con muchas posibilidades. Quisiera verte una vez más.

Sobre el valor de la vida y su inspiración...

Ayer sin muchas vueltas, pensaba en la importancia que tiene para mi, el hacer algo que valga la pena. El proceso mental eventualmente me llevó a pensar, ¿qué vale la pena?

Mi respuesta inmediata fue: No mucho. Pero después de analizarlo con un poco de más calma llegue a una mejor solución: Nada. Pero antes de que parezca esto un texto sacado de un cuaderno de niño de secundaria probaré mi punto.

No vale nada porque en general, lo que se plantea como importante no lo es. Si tienes o no un automóvil, una televisión, qué grado de estudios ostentas y la medida natural de un sueldo bueno. Todas son cosas que, aparentemente, son el resultado de años y años de raciocinio humano. El amor, la vida, el entretenimiento, tampoco son cosas que valgan la pena, si lo pensamos desde la perspectiva animal podríamos ver claramente que estos sentimientos no existen como tales en ningún ser y que en todo caso la vida es simplemente el impulso natural de seguir existiendo.

Entonces lo que le da valor a las cosas es la razón y la razón, como elemento puramente humano nos permite probar que así es. Al ser creados por la razón, los sentimientos inspiran al hombre. Lo obligan a cometer estupideces y proezas con tal de lograr, algo, cualquier cosa. Hacer la vida valer la pena se trata en todo caso de encontrar cosas que le den valor, por ello, lo que para unos es una inspiración, para otros puede no serla, en todo caso lo que se debe promover es la total y completa experiencia y no los eventos por separado.

Finalmente, el que valga la pena vivir debe de estar constituido por el total de las vivencias y no sólo por las cosas positivas, porque, para quienes hemos vivido aburridos, no tendría pena...

El principio siempre es una mala señal...

Cuando comencé a tener aspiraciones, hace ya casi 20 años, mi madre siempre intentó hacerlas crecer, podrás, deberás, tendrás, eran comunes en nuestras pláticas y yo, no podía más que esperar a llegar a esa época. La expectativas que me generaba el llegar al mundo adulto eran altas, pero luego pues mi único referente sobre él era lo que que los imbéciles de mi maestros y la televisión me habían dicho.

La realidad me golpeó insistentemente, primero fueron las mujeres, luego los deportes y al final mi oficio, nada ha sido como lo esperaba y por supuesto, es el resultado de la revoltura constante de mi pésima suerte.

Dice Fadanelli en su Blog del periódico El Universal del lunes pasado: "Una constante recorre todos los años que he vivido: las malas decisiones. Y no obstante la conciencia de estas derrotas me pregunto si en verdad uno está en posibilidad de tomar una “buena” decisión." No la hay, pero la culpa de nuestro mal juicio definitivamente recae en nuestros padres, maestros y en todas las estúpidas expectativas que nos han creado sobre la vida.

Lo triste es que debí darme cuenta, como lo he hecho con muchas cosas desde que tengo memoria, que no había posibilidad de llevar una buena vida o una tranquila por lo menos y que mis expectativas sólo son resultado de una mala combinación entre la frustración de seres minúsculos y la modernidad.

¿Qué clase de sistema social se ensaña de esa forma? Mostrándonos las posibilidades de lo que podríamos ser y no podremos, los sueños siempre tienen la intención de brindarle esperanza a los imbéciles y sus causas.

Exijo un reembolso, quédense con los sueños pero por lo menos habrían de permitirme vivir sin expectativas y con las manos metidas en las bolsas. ¿En qué momento creyeron que era buen momento para dejar de lado una vida de mediocridad por una de esperanzas sin lograr? Culpo insistentemente a éstos y dejo, antes de retirarme una furica protesta por lo que vendrá con nuestros jóvenes y niños.

Década I (Catástrofes)

Se acabó la década y con ello muy poco quedó de aquel fulgor que la llegada del año 2000 creó en la población del mundo.

En 2001 las torres gemelas cayeron y lo hicieron cómo epítome del derrumbe norteamericano en la economía global. Nada como ver a miles de ejecutivos, mujeres y bomberos bañados en polvo, inconscientes de lo sucedido, pero sobre todo, nada como pasar dos horas festejando/sufriendo la transmisión de este suceso que por mucho, en mi opinión, resultó el más trascendente de la década.

La razón es simple, no sólo significó una muestra de debilidad real, mostró de que somos capaces de hacer contra nosotros mismos, todos como parte de la humanidad. Ya sea que lo hayan planeado los mismos norteamericanos o bien Al - Qaeda, la cuestión es que poco a poco nos hemos quitado aquella idea de los buenos y los malos, y nos hemos concentrado en los culpables, no importando quienes sean estos. Es también el suceso crucial de los últimos años porque fue el que mas repercusiones generó, desde la guerra abierta a un par de países, hasta la elección del primer presidente negro en la historia de E.U., no sin antes pasar por el ridículo mundial y la evidente parcialidad de Naciones Unidas.

Al final Estados Unidos ha permanecido flotando a medias, entre una crisis financiera catastrófica y desastres naturales y ecológicos poderosos. Fueron 10 años de muestra por todos los flancos, de que Norteamérica es vulnerable y que en ella no hay absolutamente nada de poderoso o sobrenatural, en todo caso, lo que existe es un ego inflado por las monedas.

Fuimos también testigos del año con más desastres naturales en el mundo desde 1983, vimos como la gente le cambio una letra a Coppenage (hoppenage) con la intención de revertir los efectos de nuestra desmesurada existencia en el planeta y como de ahí, como siempre, sólo nos llegaron buenas palabras e intenciones. Vimos como nada es infalible y la BP falló en sus intentos de solventar los problemas en el golfo de México, cómo Katrina desapareció Nueva Orleans, las muy distintas formas en como dos terremotos pueden ser afrontados (Chile - Haití) y como los tsunamis arrasaron con todo en Indonesia. Al Gore recibió el premio Nobel, al igual que Obama y Jimmy Carter, todos pertenecientes a una política en decadencia y con profundas contradicciones ideológicas, interesados en temas que no se han resuelto y con batallas más peleadas por la televisión que por actos concretos.

Fue la década en que el mundo comenzó a tomar medidas contra el calentamiento global pero también la que más armas y coches produjo, la urbanización de zonas de riesgo en países del tercer mundo es una práctica tan común que sólo basta ver lo que sucede en la ciudad de México.

El asunto es que seguimos pensando la modernidad como el combate artero a todo lo incivilizado, a lo natural; cuando ya se ha planteado, desde hace varias décadas, que la clave está en encontrar un equilibrio real entre las actividades humanas y los espacios naturales.

Lo natural lo defendemos siempre y cuando esté controlado, que no pase nuestros límites espaciales, que no se suba a nuestra cama, que no corra por nuestras paredes. Hace muchos años un profesor de la Facultad de ciencias políticas y sociales de la UNAM me decía algo muy cierto, "todos los paisajes son bellos hasta que te estorban", dice una verdad, una montaña es hermosa hasta que necesita pasar una carretera por en medio o un animal es único hasta que pone en peligro una comunidad o persona.

En Darjeeling Limited, Wes Anderson pone, casi sin intención, una metáfora que explica muy bien esto. En la trama, al llegar los tres hermanos al monasterio católico hindú en donde su madre vivía, ella les advierte de la presencia nocturna de un tigre que ya había devorado a un par de pobladores, ellos ríen al respecto, no lo creen, su madre los reprende y les advierte que sucede. Al final uno de ellos pregunta porque no lo cazan y ella simplemente les contesta que porque el también vive ahí, es parte de la comunidad. En la secuencia dónde se muestran a todos los personajes como si vivieran en una caja de zapatos, en una de ellas, sale el tigre, escondido entre la selva, vigilante, es parte de la historia.

No hay muestras de que la sociedad esté lista para entrar a esa dinámica de equilibrio, por el contrario, aún se escuchan voces de personas que aseguran que debe de haber una modernización y civilización total y que los bosques deberán ser parques y los animales miembros del zoológico. El sólo hecho de que estas voces aún existan hablan de una vida que continúa moviéndose, en estado líquido y de una heterogeneidad propia de las condiciones más variantes que han existido desde que la raza humana registra sus actos, aún estamos intentando encontrar la vía, sólo que algunos continúan caminando con mayor lentitud que otros.

Creo que con el tiempo, iremos acumulando un mayor número de sucesos por década que toda la historia junta, sin embargo, esto no es ni bueno, ni malo, sino reflejo de lo inestable y creciente de nuestra condición moderna.